escritos denoche

Fue pensar en

y pensar en

y pensar en

y que mi cabeza reaccionara

y se diera cuenta

que sos feliz

mi contorno no encaja

ya cansado y escondido
Muchas mascaras en las que no me puedo guardar
pero que pueden guardarse entre sí
Recurro a lugares profundos,
oscuros,
de acceso antes desconocido
y ahí
Solitario llegando por palabras
me siento
en esa charca negra y profunda
en donde un niño triste en cuclillas suelta una barca
tan fragil como una mariposa reciente....Rimbaud



para vo fernan
inspirado en la forma en que me mostraste que podía jugar
y sentir un amor loca conexion con la poesia

la inspiracion que sale rompiendo el estomago

como se asusta la gente con ciertas cosas,
corren de ellas
y las esconden
pero por miedo
nada nada nada mas que eso
miedu

y por eso saltan con frases tontas que giran de la frente a la nuca
y miedo
y ya no se sabe que decir
del miedo

y queda en un chau miedoso y timido que no se sabe cuando se deformara


(nació la inspiracion con ideas desde el estomago duro)

la inspiracion en trafico

nada uno en mar salado
cuando la tecla de metal lo infunde..

que escribir cuando uno no se le ocurre nada?
porque, no es como en el otro texto que si tenía algo que escribir pero que me lo había olvidado.
ahora, el tema está en que quiero escribir pero no se qué.
y lo unico que se me viene a la cabeza son palabras muertos de una manera perfecta, palabras de una familia con un oraciones muertas perfectamente.
sin sentido
y sin nada
sino puro estetico

y quizas es eso
quizas ya no pueda como antes escribir tan claramente lo del pecho, y ahora lo unico que nace son estas frases incoherentes que pintan lindos paisajes, pero que no llegan a abrirte nada, ni a decirte nada mas: que linda imagen esa que está ahi (que, paradojicamente, (tiro un ajam enseñorado por dicha palabra), es lo que hago cuando leo poesia de los demás o que me pasó otro de alguien y le tiro la crítica)

siempre soyfui malo para leer poesías
o malo para ver cosas rapido y asi
(por eso siempre entiendo cualquiera en las primeras leidas de alguna gilada de estas que se escriben virtoalmente pero de esas cortas, y lo leo, sin su intencion (que verdaderamente es lo feo de estar comunicado, y seguramente lo dicen muchos, de esta manera tan lejana, tan direta, pero tan sin gestos, y partes y onomatopeyas, y manos que van y vienen, y los ojos y etcetereadas mas.))
bueno
con la poesia me pasa igual y me cuesta de una poder meterme todas esas metaforeas en la cabeza de una, (o con las frases mismas esas de cualquier indóle de grafiti de la calle... quizas las entiendo despues cuando ya me voy a dormir y me rio o digo, que gil el que lo dijo y así)

bueno y ahora
se me cortó la inspiración
y ahora pienso que soy un gil para ciertas cosas
dudo dudo dudo dudo

y esto se terminó
molte gratze por leere

pero se me cortó y cuando se corta ni ganas de escribir nacen
asi que

luego volvere cuando me nazcan nuvas ganas



(las letras cambiadas y faltantes son intencionales, lo unico no intencional son los acentos, aunque no los pongo por vago y me rompe hacer shift gilada shift y eso)



adio!

vomitando igual (analisis situacional 1)

cual es la necesidad del orgullo?
cual es la necesidad de esa alimentacion con leña que crece cuando los demas la guian al fogon?

simplemente uno se lo tiene a uno
aunqeu suene complicado no acudir al abollamiento constante de papeles y a la correcion excesiva

pero es eso
esa cosa de confiarse
de quererse
de ser feliz uno y
despues
si se puede
hacer feliz a los demas como me dijeron una vez escrito en un movil

llenar espacios para enfelicitarse a uno
enorgullecerse
mostrar
pero simplemente querer mostrar para aquel que comente sobre lo dicho y que se enfelicite
igual como cuando uno lo hace con lo que escribe...

Ultimamente me pasa
y me cuesta que el pecho escriba sin pensar
puro puro instinto que se lo industrializa
se lo acompleja solo
y, por ende, se ensola
se enfria

uno que quiere sacar esa cosa de adentro pero que se acompleja al ciudadanizarlo

que cagada

y despues leerlo y sentirse feli

joroba se cierra mas
y mi cabeza de la mano
quiero vomitarles en la cara
y que les guste el olor
no un simple
nada

las palabras muertas son mas de su agrado?
las mezclas "inteligentes"?
caguense
yo voy a seguir comiendo de lo mismo
y vomitando igual

paré a cortázar

Lo paré a Cortázar un momento. Y sabiendo que no podía fumar adentro, de igual modo necesitaba escribir. Tenia cosas adentro. Busqué lo primero que podía simular a un cenicero y acá estoy, de espaldas a la ventana enbalcoada (sin balcón) escribiendo algo que la verdad se me había escapado. Siempre me pasa que se me escapan las ideas. Me gusta mucho escribir lo que veo. Por ejemplo, el aire de cigarrillo, el aire que lo empuja para adentro, diciéndome, guardándome el humo para mi, aunque a la fuerza se tuvo que bancar el humo de los autos y las fabricas y todas esas giladas, de igual modo, el aire no quiere al humo, aunque sea su hermano, no lo disfruta y sigue insistiendo, a nosotros los fumadores que no soportamos el olor del humo, a guardárnoslo adentro, a no compartirlo, a seguir metiendo el humo desde la ventana.

Sentia las ganas de escribir, pero no sabía sobre qué. La verdad, estaba reprimiendo algo, pero no sabía qué era, ese “qué” antes nombrado.

Verdaderamente la extrañaba, mucho, la entristecía adentro mío y no la dejaba salir. Porque también era eso, dejarla libre y eso era lo que me dolía, no en cuestiones de posisividad, sino en cuanto a tener que esperar a estar con ella. Quería llamarla y hablarsiar con ella, sentir que ella estaba en algo parecido, y esperar a que me responda esas cosas que ya sé, pero que suenan mas lindas cuando te las dice el otro.

Tenia el pecho aprisionado, golpeaba de adentro, y estaba como también, dejando de ser el yo mismo, dándole paso al otro que se acrecentaba, bah! Ese yo mismo era yo pero un mismo yo que se escondía y se liberaba cada tanto. Uno esta lleno de yos, de los yos de uno, que se liberan cuando les surge la oportunidad, en el momento en que se sienten comodidados.

Pucha, al ver la pantalla, y al ver las palabras que se escribían se empezaba a escapar esa, esa inspiración, si se le puede llamar así. Esa sentimentalidad que se guardaba y escapaba, para mí en palabras, o en notas mal tocadas pero sentidas en el piano, al ser el único instrumento que tiene mi tiempo encima y del cual, no creo que me pueda escapar. Simpático, pero que no se si alguna vez se lograra desactivar (pero para salir) en su totalidad, y como él, quizás quiera salir.

Las unicas palabras desconocidas son las inventadas

(final sin final concluso... abrido por asi decirlo de una manera maldicieda)

barcos mar desenbarcos nos estamos

Y todo asi sigue

El desembarco fue lindo

Y me caigo en ojos todo el tiempo

No soporto esto

La masoquisidad parece que se me pega

Que se le va a hacer?

Te amo mucho

Me cuesta esto

Asi son las piedras

"De nadas" te doy por todo

Siguen las "gracias"

Esperemos que sigamos en el barco

Desembarcar cada tanto me gusta

Es loco pero sigo en pie

Seguimos en pie

4

Aunque las cosas varien

Te estoy

Nos estamos

trastabillando

Ractando la inconciencia

Queriendo sentir una causa

Queriendo sentir la cuestion que lastima

Poder desenterrarla con los dedos,

sacarla y hacerla sangrar

Abrir y destripar hasta sanar

y cerrar,

matar literalmente.

Cuestiones cerebrales empersonadas,

apretadas,

que saltan y despiertan al dueño.

Reptando,

gateando,

caminando,

saltando,

Si pudiera apuntar al movimiento

preguntas

y la soledad arma la obra

drenaje las piedras saladas.

cierre para entrar

y trago las moscas que caminan por mi lengua

cosquilleo gargantual

Cuando despierto ronco

se reproducen

empollan y crecen

y cuando saben empiezan a volar

El humo las va matando

Sus alas se derriten

y se despiden en el agua luego

pero siguen naciendo

Hasta que logro drenarlas

Extrañacion
perdida de parte mia

al fin y al cabo: comparto soledad

Igual saben del cierre para entrar

cierran para entrar

celos del aplaudido

Demagogicamente cortando cabezas
palmas amuchadas
Ruidos que complacen

Palabras justas sin dudas
Lo justo parece verdad,
lo justo no es verdad pero es justo y claro

Corta cabezas por los oidos
Sordo sobrevive
el sordo es ajeno
se mata por entender

Ni aquel que podia liberar libera
y aquel que liberaba encierra

celos del aplaudido

Rastatavilando (delirada para Maria Elena Walsha jaja)

rastatavilando descubri
que las hormigas respiraban anis
que los chicos recitaban en ingles
canciones de un tal dominguez
y asi saltando
y asi corriendo
me di cuenta que yo
era simplemente un conejo (?)